Tu nombre

Cuando hayas muerto,

ya nada necesitará tu nombre.

Tan solo el recuerdo que vaga por el infinito de la memoria, de aquellos que tanto te quisieron.

Somos silencio y sombra,

y en esas voces viviremos hasta que ya nadie ni nada nos conozca, 

ni les conozca a ellos.

Persistiremos pues en los libros que escribimos y en las historias que vivimos, en los atardeceres rojos,

en las personas que amamos

y que nos sucedieron

para vivir o morir eternamente,

como mueren o viven los genios.

Parad los relojes...

Parad los relojes y apagad los teléfonos, dadle al perro un hueso jugoso para que no ladre, haced callad los pianos y que resuenen los tambores, que entre callada la muerte y los que la sienten ahora.

Que los aviones rujan en el cielo y enmudezca el viento, que su humo negro anuncie calladamente, que ella ha muerto, que las palomas se vistan de gala y los agentes enfunden sus guantes negros. Porque ella era mi norte, era mi sur; mi este y mi oeste, los días de duro trabajo y los de sereno descanso, mi aterdecer y mi amanecer, mi sueño y mi canción. Pensé y ahora sé que estaba equivocado, que este nuestro amor duraría para siempre. Ya no quiero estrellas, ¡que las apaguen ¡ que enfríen el sol y enciendan la luna, que sequen los mares y mueran los bosques porque ya nada, nada, volverá a tener sentido.

 Funeral Blues de WH AUDEN 

Traducción de Javier Gausí

Otoño

Amenaza otoño,
mes de ensueño y melancolía;
de susurro,
de hojas heridas
sobre la hierba.
Alfombra de ocres,
de atardeceres frescos
y sauces
que lloran los vientos,
anunciando el tiempo de chimenea y manta,
del crepitar del leño.
Tardes de paseo lejano,
de libro, de café muy largo, perdido en el tiempo,
de amigo, de calma, de frío y silencio.

Hoy toca retirada

Hoy toca retirada;
la casa se queda vacía, enmudecida,
tan llena de silencios, que apenas
recuerda la alegría de los días pasados.
Hoy toca retirada; dïa de equipaje,
de recuerdos, horas de nostalgia,
porque así son las despedidas;
huecas, vacías,
como las cajas sin tapa
o los días en los que el sol no se despierta.
Hoy toca de nuevo la vida,
porque sin duda, se parece a este momento...
con su principio y su final...y así,
nos hace pensar en el suspiro del tiempo,
en lo efímero de un único momento
para después preguntarnos ¿cómo será la vida
cuando nosotros no estemos?

Verano

Se acostumbró a su frialdad, como el que se acostumbra al clima de Irlanda; al final, uno ya no recuerda lo contrario y hace definitiva una forma de vida diferente. Los días pasaban con desafecto, despacio y a la vez deprisa y conforme avanzaba el tiempo, la distancia era mayor y mayores los silencios, en un marco de normalidad que hacía precisamente, más cercana la falta de ilusiones. A veces, llegada la tarde y cuando estaba a punto de morir el día, se sentaba para contemplar cómo se escondía el sol zambullendose en el mar porque le hacía pensar que su vida se había convertido en ese sol que sale y se pone, un conjunto de repeticiones que sucedían de la misma manera sin aportar novedadal paisaje. Pero se acostumbró a esa manera de vivir y no le importaba si mantenía al menos, una estabilidad que solo se alteraba por sus sueños, donde las cosas no ocurrían de la misma manera.

Palabras...

En los silencios viven
las palabras muertas,
las que nunca pronunciaste
por miedo a ser.... incomprendidas;
palabras huérfanas, dueñas de nadie,
que hieren y matan
que ocultan verdades y delatan
muchas de nuestras amarguras,
de nuestras soledades.

Y detrás de cada esquina se esconde un camino nuevo...

A veces caminamos sin rumbo, buscando una señal que marque nuestra ruta. Somos aves desconfiadas que vuelan bajo para evitar los disparos, para evitar ser vistas. Lejos de nosotros mismos, nuestros pasos son desconfiados no son firmes como deberían. A veces, caminar es solamente una manera de huir hacia adelante, dejando todo lo que nos preocupa detrás, dejando nuestros miedos y nuestras insatisfacciones sin darnos cuenta que detrás de cada esquina se esconde un camino nuevo, una oportunidad para decidir a que horizonte dirigirnos, a qué colima, qué montaña escalar, que río cruzar y bajo que lluvia mirarnos hacia adentro y lanzar nuestro girto de guerra, nuestro grito de esperanza, allí donde todo ocurre y nada es indiferente...